La guerre est une sale affaire.
Où qu’elle soit. Quelqu’en soit la cause, les causes. Elle tue. Le plus souvent des innocents. Ces innocents qui payent le prix du sang pour les intérêts de quelques uns qui eux, sont bien loin de la ligne de front, avachis dans leurs fauteuils luxueux, dans leurs palais rutilants.
La guerre est une sale affaire.
Une sale affaire d’argent. Cette saloperie qui rend fou la plupart de ceux qui s’en approchent. Le gâteau est gros, le gâteau est beau. Je veux ma part, la plus grosse part, plus que l’autre, toujours plus. Peu importent les moyens.
La guerre est une sale affaire.
Une sale affaire de pouvoir. Ce gâteau là, c’est le Graal, le gâteau des grands rois. Je veux en être un, le plus beau, le plus fort, celui qui impose le silence par sa seule présence. Peu importe le sang, tant que ce n’est pas le mien.
La guerre est une sale affaire.
L’argent magique coule pour l’instant à flot, mais croyez-vous, pauvres moutons que vous êtes, que c’est moi qui paierai la facture ?
Bien sûr que non.
Je n’aurai qu’à demander à l’un de mes pantins d’inventer quelque chose du genre : Soutenir l’effort de guerre, nécessité de travailler un peu plus ; 66, 67, tiens, pourquoi pas 70 ans ? Ouais, c’est bien, ça. On l’a déjà fait, avec succès, alors pourquoi s’emmerder ?
J’ai la Loi pour moi, et des petits malins qui sauront la contourner, si besoin.
Finalement, la guerre est une bonne affaire.
