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Stamattina, mi sono alzato.

Sur mes haillons souillés
sur ma nudité squelettique
sur ma mère gitane
sur mon père berger
j’écris ton nom.

Sur mon premier frère brigand
sur mon deuxième frère boiteux
sur mon troisième frère cireur de bottes
sur mon quatrième frère mendiant
j’écris ton nom.

Sur mes camarades des bas-fonds
sur mes camarades prostitués
sur mes camarades chômeurs
sur mes camarades manœuvres

j’écris ton nom

liberté !

Pour celles et ceux qui auront saisi la règle n°2 de ce blog, il vous faut savoir que la chanson que vous entendrez alors se chante en Italien, et non en Espagnol contre lequel je n’ai rien par ailleurs, dans la mesure où je le suis pour partie.

All the, small things, true care, truth brings.

Il avala son onzième café, musique à fond dans les oreilles. Du punk-rock Californien des années 2000, toute sa jeunesse quoi.

Ces lunettes de mouches, c’est bien n’empêche, si tu louches, se dit-il. Et il pensa ensuite aux différentes formes de strabisme.

Mais ses yeux allaient bien, quoique violemment fatigués par tout ça, à l’image de sa peut-être naissante calvitie sur le lobe gauche. Et puis, les femmes aiment aussi les hommes qui se rasent la tête… et, au pire, il y a toujours la solution du Bouddhisme.

Et il lui en avait fallu, de la Zénitude (la vraie, pas celle à la mode, alimentée de belles phrases ronflantes écrites en grosses lettres, généralement sur un fond de personnage célèbre) pour se remettre de tout ça, sans tuer quelqu’un au passage.

À tel point qu’en se relevant, il avait acquis un tel niveau de puissance, que c’est le Soleil, en personne, qui éclairait la cigarette qu’il tenait dans sa main droite.

À chacun son vice. Et ça, c’était le sien.

Si, toi aussi, tu souhaites (ré)écouter du Punk-Rock Californien des années 2000, cliques sur cette image, en plein dans le mille.